给我一个晴天。你却不能给自己
一个始终开启的门。
能用一汪清泉梳头吗？
一件花衣裙洗了又穿，你的样子
每天都像是新的。
比起镜子里孤芳自赏的玫瑰，
你多出了燃烧的另一半：
灰烬是僵硬的翅膀，也是美丽的谎言。
是否必定要死于传说？
蝴蝶，凄冷的魂就在琴弦上作短暂的歇息。
背对着风口，那些凌乱的书信还没有写完。
雨夜包含了太多善意的泪水，
仿佛拖着一副无形的镣铐一直响彻到天明。
等待着残缺的美自葬身之地的又一次复生？